Je suis chez moi.
Je passe entre la cuisine et l’entrée. Dans le salon, quelques proches sont là. Ils discutent peut-être, ou regardent la télévision.
Je ne sais pas exactement.
Mais quelqu’un frappe à la porte.
Je m’arrête.
Nous n’attendons pas de visite.
J’ouvre.
— Personne …
Je vais pour refermer, mais là :
— Surprise !
Juste contre la porte, côté extérieur, il y a un petit oiseau. Il est là, tout proche, comme s’il avait frappé avec son bec pour me faire signe.
À peine plus grand qu’un passereau.
Son plumage est d’une intensité étrange, presque irréelle ; trois couleurs franches, posées en bandes horizontales :
un jaune très lumineux,
un rouge dense, chaud,
et un bleu profond, presque silencieux.
Son petit bec est fin et délicat.
Ses yeux sont cerclés d’un léger halo doré. Au centre, une pupille noire.
Et dans cette pupille, un minuscule point brillant, comme une étincelle vivante.
Il y a dans ce regard quelque chose d’étonnamment doux. Presque un sourire…
Je reste un instant immobile.
Puis, le plus simplement du monde, je l’invite à entrer.
Sans hésiter, l’oiseau s’envole comme s’il connaissait déjà le chemin. Puis il vient vers moi.
Je l’accueille entre mes mains.
Son corps est léger, chaud, vivant.
Nous entrons dans la maison.
Et là, très naturellement, il se rapproche encore, se blottit tout contre moi.
Puis, progressivement il se fond dans ma poitrine, au niveau du cœur.
Sans résistance.
Sans surprise.
Comme une évidence tranquille, quelque chose passe ailleurs, autre part. Reste une sensation toute agréable de couleurs…
Je traverse le couloir.
Par l’embrasure du salon, je vois mes proches.
Ils sont toujours là.
Dans la même scène, la même continuité ; absorbés dans leur présence ordinaire.
Rien n’a changé ou presque,
Et je me sens profondément bien…
Contre la porte
— Des battements minuscules
Ouvrent l’intérieur du jour.
Le cœur reconnaît
Couleurs qui traversent