Une université. Une petite salle, une salle de travaux dirigés.
Nous sommes quelques-uns installés à nos tables assez loin les uns des autres.
On attend.
Puis quelqu’un arrive et nous distribue un sujet d’examen.
Je feuillette :
— De la physique. Plusieurs pages ! Plusieurs exercices.
Ce n’est pas ma spécialité mais j’indique la matière sur ma feuille puis je regarde l’énoncé du premier exercice.
Assez technique : il est question d’un dôme hémisphérique. Un rayon de lumière entre dans le dôme, se réfléchit sur sa surface et doit ressortir, je ne sais plus exactement comment, sous la forme de sept rayons parallèles.
— Sept…
Je regarde le dessin. Et je me dis que je sais faire. C’est même assez simple.
Alors je me lance et je commence à tracer le rayon, puis ses réflexions à l’intérieur du dôme. Je dessine les différentes trajectoires, les espaces entre elles.
Mais plus je trace mes lignes, plus je comprends que ce n’est peut-être pas si évident. Il faudrait vraiment démontrer.
— Pff… pas trop envie de chercher.
Je regarde mes cours posés à terre à côté de moi. Je me demande si j’ai le droit de les ouvrir.
Il y a un professeur dans la salle. Ou peut-être un surveillant.
Il me regarde et ne dit rien.
Je tends la main vers les cours, et finalement je decide de ne pas les prendre.
Je regarde ma feuille. Les rayons sont là, quelque part.
Puis je prends mes feutres et je commence à dessiner autre chose…
Deux oiseaux.
Je prends mon temps ; je m’applique. Ils sont faits de traits reserrés, avec des plumes marron et des têtes rondes. Ils ont quelque chose d’un peu enfantin,
Pourtant, ils sont très réussis.
Je les regarde.
Ils sont sur la feuille, en deux dimensions.
Et pourtant :
— Ils sont vivants !
Je ne sais pas quand cela s’est produit.
Je ne sais plus très bien ce qu’il advient de l’examen.
Les deux oiseaux sont là.
C’est la rentrée…
Sous un dôme, la lumière se multiplie
Sur la feuille,
Deux oiseaux se révèlent,
— Couleurs prêtes à l’envol